nº 47

a ella le bastaba con que estuviese a su lado mientras jugaba con los peces.

a mí me bastaba con escucharla cantar.

mateo 15:11

"no mancha al hombre lo que entra por su boca

sino lo que sale de ella"

algo filosófico de verdad

"Al viejo del accidente también le habrían puesto algún supositorio en el hospital, era increible la forma en que estaban de moda, habría que analizar filosóficamente esa sorprendente reivindicación del ano, esa exaltación a una segunda boca, a algo que ya no se limita a excretar sino que absorbe y deglute los perfumados aerodinámicos pequeños obuses rosa verde y blanco."

y por último las sabias palabras de un muerto

"Y éste -intervino el director sentenciosamente-

éste es el secreto de la felicidad y la virtud:

amar lo que uno tiene que hacer.

Todo condicionamiento tiende a esto:

a lograr que la gente ame su inevitable destino social."

a lo que añado este proverbio chino tan poco esperanzador

"tan poco probable es que cambie el mundo a mejor

como que un día pase con el coche por el kilómetro 54 de la carretera de valencia (chino?)

y el tono del azul del cielo en ese momento

sea el mismo que el del azul pintado

entre el rabo y el culo del toro de osborne"

hoy he leido esto en un muro

"curioso mundo este

que desprecia la virtud y la belleza

y premia la mediocridad y la estupidez"

41

"que qué me pasa?

me pasas tú, y otros y otras

me pasan todos

pero nadie me pasa.

eso es lo que me pasa.

más frío que la soledad

es el eco de la propia voz

viajando por ondas invisibles

diciéndole a la oreja de alguien lejano

(tal vez años luz)

lo aburrido que estás.

un gato doméstico puede entenderlo.

o el canario que demuestra

que es cierto eso de que el que canta

su mal espanta

o al menos puede llegar a creer

que su esencia es cantar

para los que están fuera de la jaula

y olvidar

que tiene un par de alas."

retal

"Y el Tiempo?

Todo recomienza, no hay un absoluto. Después hay que volver a comer o a descomer,

todo vuelve a entrar en crisis. El deseo cada tantas horas,

nunca demasiado diferente y cada vez otra cosa:

una trampa del tiempo para crear las ilusiones.

"Un amor como el fuego,

arder eternamente en la contemplación del Todo.

Pero en seguida se cae en un lenguaje desaforado."

fragmento final

y se durmió

y una vez dormida soñó

que era agua

y anidaba en unos ojos

del color de la psilocibina

y se perdió

al final de aquel otro cuento

los pies hundidos para siempre

en la tierra mojada

y no volvió

reflexión nº 37

lo que siempre es lo mismo

un día se termina

y nunca más es lo que era

tal era su tristeza

en aquellos momentos

y sentía Don Gato

que el humo de su pipa era el único que podía

con su caricia

apaciguarle el alma

.

fragmento 1

Alicia suspiró, aburrida.

-Creo que podían emplear mejor el tiempo-dijo-, y no perderlo en acertijos sin solución.

-Si conocieras al Tiempo como yo-dijo el Sombrerero-, no hablarías de emplearlo o perderlo. Él es muy suyo.

-No entiendo lo que quiere decir- dijo Alicia.

-Por supuesto que no!- dijo el Sombrerero, sacudiendo altivamente la cabeza-. Me atrevería a decir que ni siquiera le has dirigido la palabra!

-Tal vez no- repuso con prudencia Alicia-, pero en las clases de música me enseñaban a marcar el tiempo.

-Ah! Eso lo explica todo!- dijo el Sombrerero-. El Tiempo no soporta que lo marquen ni que lo clasifiquen. En cambio, si estuvieras con él en buenos tratos, haría casi todo lo que tú quisieras con el reloj. Por ejemplo, imagínate que fueran las ocho de la mañana, justo antes de empezar la clase: bastaría una simple insinuación tuya, y el reloj giraría en un santiamén! La una y media, hora de comer!

fragmento 2

-Ojalá pudiera estar yo tan contenta!- dijo la Reina-. Pero nunca me acuerdo de aplicar la regla. Tú has de ser muy feliz aquí, viviendo en el bosque y estando contenta siempre que te dé la gana!

-Pero aquí una está muy sola!- dijo, con voz melancólica Alicia; y al pensar en su soledad, dos grandes lágrimas rodaron por sus mejillas.

-Oh! No te pongas así!- exclamó la Reina, retorciéndose las manos con desesperación.- Piensa que eres una niña muy grande. Piensa que hoy has hecho un camino muy largo. Piensa en la hora que es. Piensa en cualquier cosa, pero no llores!

Al oir esto, Alicia, en medio de sus lágrimas, no pudo evitar la risa.

-Puede usted dejar de llorar si piensa en otras cosas?

-Esa es precisamente la manera correcta- dijo muy decidida la Reina-. Tú sabes que nadie puede hacer dos cosas a la vez... Para empezar, veamos tu edad... cuántos años tienes?

-Siete años y medio, para ser exacta.

-No es preciso que lo digas, te creo. Y ahora te voy a decir algo que te dejará exhausta de veras: tengo ciento un años, cinco meses y un día.

-No puedo creerlo!- exclamó Alicia.

Que no?-dijo la Reina con tono de conmiseración-. Prueba otra vez: respira hondo y cierra los ojos.

Alicia se echó a reir.

-No vale la pena que lo pruebe-dijo-: no hay quien crea lo que es imposible.

-A mi juicio es que te falta el hábito- dijo la Reina-. Cuando yo tenía tu edad, lo practicaba siempre media hora diaria. A veces, llegué incluso a creer en seis cosas imposibles antes del desayuno. De nuevo se me va el mantón!

reflexión lejana

otoño azul plomo

unos pasos de zapatos de invierno

el paseo del perro cuando ya está anocheciendo

domingo de septiembre

silencioso y traicionero

la sonrisa amarilla de un gato

se burla de mi desde el tejado más alto

reflexión sobre el Budismo

.

.

combinando

un riego

excesivo

de las plantas del salón con la calefacción

he propiciado un acogedor ambiente donde se alojan a su aire y al mío

una creciente familia de afortunados mosquitos. quisiera seguir pensando que no me molestan, que son

tan pequeños que no importa que alguna vez me piquen o se me metan por la nariz.

quisiera poder seguir amando a todas las criaturas,

pero están tomando posesiones en la cocina y avanzan.

son tan pequeños, pero ya son manada.

que Buda

me

perdone.

voy

a

por

el

Casa

Jardín.

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Reflexión matutina (o deseo infantil cada día más frustrado)

Yo les pongo comida a los gorriones

en la ventana

ellos vienen

y se comen los cañamones

pero si me quedo a esperarles en plan Blancanieves

nunca vienen

los cabrones.

Terremoto

el Invierno llegó un martes

y llegó apoyado en su viejo bastón

hecho con el cuerpo seco de un roble milenario

centenares de pájaros corrieron la voz

las rocas más afortunadas se abrazaron

las otras, solitarias, siguieron deseando un movimiento de la Tierra

que las hiciera rodar hasta la roca más cercana

siguieron soñando con un beso

mirándose a pocos metros

tal vez centímetros

impotentes

inmóviles

solas

.

fragmento de un cuento infantil (no recomendado para menores de 13)

"(...) y enseñándole el montoncito de polvo blanquecino que tenía en la mano, le dijo:
- ¿Ves ésto? Pues ésto somos.
La niña clavó sus ojos en los de Don Gato, mostrándole con su expresión que lo había entendido perfectamente. Algo poco habitual en una niña de tres años. "

un cuento para mi niña ( "la última fotO")

una mosca disfrutaba aquella tarde, a la hora de la siesta,

relamiendo los bordes de una taza de té,

mientras la niña intentaba dormir

acunada por el abanico negro de su madre.

aquella mata de pelo era una tortura en verano,

pero eso, las pepitas de uva esparcidas por sus ojos

y un bote de colonia al que le quedaba el último suspiro

eran toda la herencia de su abuela.

la noche pintada en el abanico la refrescaba cuando la miraba

ir y venir

ir y venir

y ese sonido chasqueante de las maderitas al chocar

le hacía cosquillas en las capas más profundas de la piel

acercándole el sueño un poco.

la voz de su madre,

tan dulce a esa hora en que la barriga está llena,

le iba contando cuentos que eran casi siempre verdad.

justo antes de dormirse con la cabeza en sus piernas

escuchó entre sueños

la historia de la foto de su abuela.

si entreabría los ojos podía verla en la pared,

eternamente sonriente.

entre sus brazos, la niña parecía saber algo que luego olvidaría,

quizá, si nadie se lo recordaba.

la noche del abanico estaba cada vez más cerca.

la voz de su madre,

más lejos.

era la última fotografía que habían hecho a su abuela antes de morir,

de morir antes de tiempo,

y estaba con ella, apretando la carita de la niña contra la suya

pero era tan diminuta que no podía recordarla.

tal vez puedas, le decía su madre,

si te cuento lo que se esconde en esa foto.

le pesaban tanto los ojos que ya no los tenía abiertos

pero aún así luchaba por escuchar.

cayó la noche.

se vió corriendo bajo el sol,

a su paso iba arrancándole las olas a un mar frío

movidas por el aire del abanico

que salía ahora de su pelo,

larguísimo, rizado y ligero.

inicio de una reflexión

de qué sirve marearse si no tienes quien te sujete.

la soledad te hace más fuerte.