tag:blogger.com,1999:blog-69778927044556424652024-03-13T21:33:54.022+01:00reflexiones nocturnasss.Sua. F.http://www.blogger.com/profile/18247813836552164853noreply@blogger.comBlogger40125tag:blogger.com,1999:blog-6977892704455642465.post-16883460904561966552011-07-07T13:30:00.002+02:002011-07-07T13:32:01.253+02:00nº 47<div style="text-align: center;">a ella le bastaba con que estuviese a su lado mientras jugaba con los peces.</div><div style="text-align: center;">a mí me bastaba con escucharla cantar.</div>.Sua. F.http://www.blogger.com/profile/18247813836552164853noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6977892704455642465.post-52832107614165099502011-03-31T12:39:00.000+02:002011-03-31T12:40:51.412+02:00mateo 15:11<div align="center">"no mancha al hombre lo que entra por su boca</div><br /><div align="center">sino lo que sale de ella"</div>.Sua. F.http://www.blogger.com/profile/18247813836552164853noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6977892704455642465.post-1438043102310544942011-03-04T22:18:00.003+01:002011-03-04T22:22:52.416+01:00algo filosófico de verdad<div align="center">"Al viejo del accidente también le habrían puesto algún supositorio en el hospital, era increible la forma en que estaban de moda, habría que analizar filosóficamente esa sorprendente reivindicación del ano, esa exaltación a una segunda boca, a algo que ya no se limita a excretar sino que absorbe y deglute los perfumados aerodinámicos pequeños obuses rosa verde y blanco."</div>.Sua. F.http://www.blogger.com/profile/18247813836552164853noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6977892704455642465.post-10773221575664029602011-03-02T17:22:00.003+01:002011-03-02T17:25:45.246+01:00y por último las sabias palabras de un muerto<div align="center">"Y éste -intervino el director sentenciosamente-</div><div align="center">éste es el secreto de la felicidad y la virtud:</div><div align="center">amar lo que uno <em>tiene</em> que hacer.</div><div align="center">Todo condicionamiento tiende a esto:</div><div align="center">a lograr que la gente ame su inevitable destino social."</div><div align="center"> </div>.Sua. F.http://www.blogger.com/profile/18247813836552164853noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6977892704455642465.post-2613668192324198472011-03-02T17:11:00.006+01:002011-03-31T12:46:23.313+02:00a lo que añado este proverbio chino tan poco esperanzador<div align="center">"tan poco probable es que cambie el mundo a mejor</div><br /><div align="center">como que un día pase con el coche por el kilómetro 54 de la carretera de valencia (chino?)</div><br /><div align="center">y el tono del azul del cielo en ese momento</div><br /><div align="center">sea el mismo que el del azul pintado</div><br /><div align="center">entre el rabo y el culo del toro de osborne"</div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center"></div>.Sua. F.http://www.blogger.com/profile/18247813836552164853noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6977892704455642465.post-37915139394090343622011-03-02T17:10:00.001+01:002011-03-02T17:11:45.434+01:00hoy he leido esto en un muro<div align="center">"curioso mundo este</div><div align="center">que desprecia la virtud y la belleza</div><div align="center">y premia la mediocridad y la estupidez"</div>.Sua. F.http://www.blogger.com/profile/18247813836552164853noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6977892704455642465.post-42600736010091934252011-03-01T19:56:00.006+01:002011-03-01T23:17:57.665+01:0041<div align="center">"que qué me pasa?</div><div align="center">me pasas tú, y otros y otras</div><div align="center">me pasan todos</div><div align="center">pero nadie me pasa.</div><div align="center">eso es lo que me pasa.</div><div align="center">más frío que la soledad</div><div align="center">es el eco de la propia voz</div><div align="center">viajando por ondas invisibles</div><div align="center">diciéndole a la oreja de alguien lejano</div><div align="center">(tal vez años luz)</div><div align="center">lo aburrido que estás.</div><div align="center">un gato doméstico puede entenderlo.</div><div align="center">o el canario que demuestra</div><div align="center">que es cierto eso de que el que canta</div><div align="center">su mal espanta</div><div align="center">o al menos puede llegar a creer</div><div align="center">que su esencia es cantar </div><div align="center">para los que están fuera de la jaula</div><div align="center">y olvidar</div><div align="center">que tiene un par de alas."</div><div align="center"></div><div align="center"></div>.Sua. F.http://www.blogger.com/profile/18247813836552164853noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6977892704455642465.post-52106825716543733552011-02-21T15:41:00.004+01:002011-03-04T22:24:38.514+01:00retal<div align="center">"Y el Tiempo?</div><div align="center">Todo recomienza, no hay un absoluto. Después hay que volver a comer o a descomer,</div><div align="center">todo vuelve a entrar en crisis. El deseo cada tantas horas, </div><div align="center">nunca demasiado diferente y cada vez otra cosa: </div><div align="center">una trampa del tiempo para crear las ilusiones.</div><div align="center">"Un amor como el fuego, </div><div align="center">arder eternamente en la contemplación del Todo. </div><div align="center">Pero en seguida se cae en un lenguaje desaforado."</div>.Sua. F.http://www.blogger.com/profile/18247813836552164853noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6977892704455642465.post-34601589967161467872011-02-20T21:15:00.003+01:002011-02-20T21:22:07.858+01:00fragmento final<div align="center">y se durmió</div><div align="center">y una vez dormida soñó</div><div align="center">que era agua</div><div align="center">y anidaba en unos ojos</div><div align="center">del color de la psilocibina</div><div align="center">y se perdió</div><div align="center">al final de aquel otro cuento</div><div align="center"> los pies hundidos para siempre</div><div align="center">en la tierra mojada</div><div align="center">y no volvió</div><div align="center"> </div>.Sua. F.http://www.blogger.com/profile/18247813836552164853noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6977892704455642465.post-47541564178680851842011-02-20T21:05:00.003+01:002011-02-20T21:23:10.863+01:00reflexión nº 37<div align="center">lo que siempre es lo mismo</div><div align="center">un día se termina</div><div align="center">y nunca más es lo que era</div><div align="center"></div>.Sua. F.http://www.blogger.com/profile/18247813836552164853noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6977892704455642465.post-39894270577435518862011-02-10T14:50:00.003+01:002011-02-10T14:57:16.620+01:00tal era su tristeza<div align="center"> en aquellos momentos</div><div align="center">y sentía Don Gato</div><div align="center"> que el humo de su pipa era el único que podía </div><div align="center">con su caricia</div><div align="center">apaciguarle el alma</div><div align="center">.</div>.Sua. F.http://www.blogger.com/profile/18247813836552164853noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6977892704455642465.post-31829556835350072932011-02-04T09:36:00.004+01:002011-02-04T09:48:53.178+01:00fragmento 1<div align="center">Alicia suspiró, aburrida.</div><div align="center">-Creo que podían emplear mejor el tiempo-dijo-, y no perderlo en acertijos sin solución.</div><div align="center">-Si conocieras al Tiempo como yo-dijo el Sombrerero-, no hablarías de emplearlo o perderlo. Él es muy suyo.</div><div align="center">-No entiendo lo que quiere decir- dijo Alicia.</div><div align="center">-Por supuesto que no!- dijo el Sombrerero, sacudiendo altivamente la cabeza-. Me atrevería a decir que ni siquiera le has dirigido la palabra!</div><div align="center">-Tal vez no- repuso con prudencia Alicia-, pero en las clases de música me enseñaban a marcar el tiempo.</div><div align="center">-Ah! Eso lo explica todo!- dijo el Sombrerero-. El Tiempo no soporta que lo marquen ni que lo clasifiquen. En cambio, si estuvieras con él en buenos tratos, haría casi todo lo que tú quisieras con el reloj. Por ejemplo, imagínate que fueran las ocho de la mañana, justo antes de empezar la clase: bastaría una simple insinuación tuya, y el reloj giraría en un santiamén! La una y media, hora de comer!</div>.Sua. F.http://www.blogger.com/profile/18247813836552164853noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6977892704455642465.post-40112734844944550612011-02-04T09:23:00.005+01:002011-02-04T09:49:27.511+01:00fragmento 2<div align="center">-Ojalá pudiera estar yo tan contenta!- dijo la Reina-. Pero nunca me acuerdo de aplicar la regla. Tú has de ser muy feliz aquí, viviendo en el bosque y estando contenta siempre que te dé la gana!</div><br /><div align="center">-Pero aquí una está muy sola!- dijo, con voz melancólica Alicia; y al pensar en su soledad, dos grandes lágrimas rodaron por sus mejillas.</div><br /><div align="center">-Oh! No te pongas así!- exclamó la Reina, retorciéndose las manos con desesperación.- Piensa que eres una niña muy grande. Piensa que hoy has hecho un camino muy largo. Piensa en la hora que es. Piensa en cualquier cosa, pero no llores!</div><br /><div align="center">Al oir esto, Alicia, en medio de sus lágrimas, no pudo evitar la risa.</div><br /><div align="center">-Puede usted dejar de llorar si piensa en otras cosas?</div><br /><div align="center">-Esa es precisamente la manera correcta- dijo muy decidida la Reina-. Tú sabes que nadie puede hacer dos cosas a la vez... Para empezar, veamos tu edad... cuántos años tienes?</div><br /><div align="center">-Siete años y medio, para ser exacta.</div><br /><div align="center">-No es preciso que lo digas, te creo. Y ahora te voy a decir algo que te dejará exhausta de veras: tengo ciento un años, cinco meses y un día.</div><br /><div align="center">-No puedo creerlo!- exclamó Alicia.</div><br /><div align="center">Que no?-dijo la Reina con tono de conmiseración-. Prueba otra vez: respira hondo y cierra los ojos.</div><br /><div align="center">Alicia se echó a reir.</div><br /><div align="center">-No vale la pena que lo pruebe-dijo-: no hay quien crea lo que es imposible.</div><br /><div align="center">-A mi juicio es que te falta el hábito- dijo la Reina-. Cuando yo tenía tu edad, lo practicaba siempre media hora diaria. A veces, llegué incluso a creer en seis cosas imposibles antes del desayuno. De nuevo se me va el mantón!</div>.Sua. F.http://www.blogger.com/profile/18247813836552164853noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6977892704455642465.post-38648190920629864442011-01-28T20:13:00.002+01:002011-01-28T20:14:44.348+01:00reflexión lejana<div align="center">otoño azul plomo</div><div align="center">unos pasos de zapatos de invierno</div><div align="center">el paseo del perro cuando ya está anocheciendo</div><div align="center">domingo de septiembre</div><div align="center">silencioso y traicionero</div><div align="center">la sonrisa amarilla de un gato</div><div align="center">se burla de mi desde el tejado más alto</div>.Sua. F.http://www.blogger.com/profile/18247813836552164853noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6977892704455642465.post-75695674458196528132011-01-25T21:52:00.004+01:002011-01-25T22:17:16.995+01:00reflexión sobre el Budismo<div align="center"> </div><div align="center"> </div><div align="center">.</div><div align="center">.</div><div align="center">combinando</div><div align="center">un riego </div><div align="center">excesivo</div><div align="center">de las plantas del salón con la calefacción</div><div align="center">he propiciado un acogedor ambiente donde se alojan a su aire y al mío</div><div align="center">una creciente familia de afortunados mosquitos. quisiera seguir pensando que no me molestan, que son </div><div align="center">tan pequeños que no importa que alguna vez me piquen o se me metan por la nariz.</div><div align="center">quisiera poder seguir amando a todas las criaturas,</div><div align="center">pero están tomando posesiones en la cocina y avanzan.</div><div align="center">son tan pequeños, pero ya son manada.</div><div align="center">que Buda </div><div align="center">me</div><div align="center"> perdone.</div><div align="center">voy</div><div align="center"> a </div><div align="center">por </div><div align="center">el </div><div align="center">Casa</div><div align="center">Jardín.</div><div align="center">:</div><div align="center">:</div><div align="center">:</div><div align="center">:</div><div align="center"> </div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div>.Sua. F.http://www.blogger.com/profile/18247813836552164853noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6977892704455642465.post-31715285983888924392011-01-12T10:05:00.004+01:002011-01-12T10:10:12.902+01:00Reflexión matutina (o deseo infantil cada día más frustrado)<div align="center">Yo les pongo comida a los gorriones</div><div align="center">en la ventana</div><div align="center">ellos vienen</div><div align="center">y se comen los cañamones</div><div align="center">pero si me quedo a esperarles en plan Blancanieves</div><div align="center">nunca vienen</div><div align="center">los cabrones.</div>.Sua. F.http://www.blogger.com/profile/18247813836552164853noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6977892704455642465.post-22449688235016307122010-12-21T19:56:00.005+01:002011-02-02T14:20:02.288+01:00Terremoto<div align="center"></div><div align="center">el Invierno llegó un martes</div><div align="center">y llegó apoyado en su viejo bastón </div><div align="center">hecho con el cuerpo seco de un roble milenario</div><div align="center">centenares de pájaros corrieron la voz</div><div align="center">las rocas más afortunadas se abrazaron </div><div align="center">las otras, solitarias, siguieron deseando un movimiento de la Tierra</div><div align="center">que las hiciera rodar hasta la roca más cercana</div><div align="center">siguieron soñando con un beso</div><div align="center">mirándose a pocos metros</div><div align="center">tal vez centímetros</div><div align="center">impotentes</div><div align="center">inmóviles</div><div align="center">solas</div><div align="center">.</div><div align="center"></div>.Sua. F.http://www.blogger.com/profile/18247813836552164853noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6977892704455642465.post-39556713056534924602010-07-21T18:28:00.004+02:002010-07-21T18:53:08.477+02:00fragmento de un cuento infantil (no recomendado para menores de 13)"(...) y enseñándole el montoncito de polvo blanquecino que tenía en la mano, le dijo:<br />- ¿Ves ésto? Pues ésto somos.<br />La niña clavó sus ojos en los de Don Gato, mostrándole con su expresión que lo había entendido perfectamente. Algo poco habitual en una niña de tres años. ".Sua. F.http://www.blogger.com/profile/18247813836552164853noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6977892704455642465.post-18492659670503905492010-07-15T16:09:00.005+02:002010-07-21T19:16:40.757+02:00un cuento para mi niña ( "la última fotO")<div align="right">una mosca disfrutaba aquella tarde, a la hora de la siesta,</div><div align="right">relamiendo los bordes de una taza de té,</div><div align="right">mientras la niña intentaba dormir </div><div align="right">acunada por el abanico negro de su madre.</div><br /><div align="right">aquella mata de pelo era una tortura en verano,</div><div align="right">pero eso, las pepitas de uva esparcidas por sus ojos</div><div align="right">y un bote de colonia al que le quedaba el último suspiro</div><div align="right">eran toda la herencia de su abuela.</div><br /><div align="right">la noche pintada en el abanico la refrescaba cuando la miraba</div><div align="right">ir y venir</div><div align="right">ir y venir</div><div align="right">y ese sonido chasqueante de las maderitas al chocar</div><div align="right">le hacía cosquillas en las capas más profundas de la piel</div><div align="right">acercándole el sueño un poco.</div><br /><div align="right">la voz de su madre,</div><div align="right">tan dulce a esa hora en que la barriga está llena,</div><div align="right">le iba contando cuentos que eran casi siempre verdad.</div><br /><div align="right">justo antes de dormirse con la cabeza en sus piernas</div><div align="right">escuchó entre sueños</div><div align="right">la historia de la foto de su abuela.</div><br /><div align="right">si entreabría los ojos podía verla en la pared,</div><div align="right">eternamente sonriente.</div><br /><div align="right">entre sus brazos, la niña parecía saber algo que luego olvidaría,</div><div align="right">quizá, si nadie se lo recordaba.</div><br /><div align="right">la noche del abanico estaba cada vez más cerca.</div><div align="right">la voz de su madre,</div><div align="right">más lejos.</div><div align="right">era la última fotografía que habían hecho a su abuela antes de morir,</div><div align="right">de morir antes de tiempo,</div><div align="right">y estaba con ella, apretando la carita de la niña contra la suya</div><div align="right">pero era tan diminuta que no podía recordarla.</div><br /><div align="right">tal vez puedas, le decía su madre,</div><div align="right">si te cuento lo que se esconde en esa foto.</div><br /><div align="right">le pesaban tanto los ojos que ya no los tenía abiertos</div><div align="right">pero aún así luchaba por escuchar.</div><br /><div align="right">cayó la noche.</div><br /><div align="right">se vió corriendo bajo el sol,</div><div align="right">a su paso iba arrancándole las olas a un mar frío</div><div align="right"> movidas por el aire del abanico </div><div align="right">que salía ahora de su pelo,</div><div align="right">larguísimo, rizado y ligero.</div><br /><div align="right"></div><br /><div align="right"></div><br /><div align="right"></div><br /><div align="right"></div><br /><div align="right"></div><br /><div align="right"></div><br /><div align="right"></div>.Sua. F.http://www.blogger.com/profile/18247813836552164853noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6977892704455642465.post-66269404632828445582010-07-13T15:44:00.001+02:002010-07-13T15:45:37.726+02:00inicio de una reflexión<div align="right">de qué sirve marearse si no tienes quien te sujete.</div><div align="right">la soledad te hace más fuerte.</div>.Sua. F.http://www.blogger.com/profile/18247813836552164853noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6977892704455642465.post-61387864228940912672010-07-09T00:04:00.000+02:002010-07-09T00:08:24.674+02:00reflexión muy breve<div align="right">estoy viendo el programa "las fiestas de mi pueblo"</div><div align="right">y me parece surrealista.</div><div align="right"></div>.Sua. F.http://www.blogger.com/profile/18247813836552164853noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6977892704455642465.post-26282772446316791482010-07-09T00:01:00.004+02:002010-07-15T16:09:51.936+02:00detalle<div align="right">no tiene desperdicio la cara de ese niño</div><div align="right">aterrorizado (puede que para siempre)</div><div align="right">que sube y baja, de mano en mano, </div><div align="right">entre la multitud febril,</div><div align="right">de una especie de carroza dorada </div><div align="right">que se mantiene a lomos de hombres fornidos</div><div align="right">que no se sabe si lloran por devoción</div><div align="right">o de dolor</div><div align="right">por el peso de una estatua virginal</div><div align="right">y dos tíos vestidos con túnicas,</div><div align="right">mientras una buena señora se desgañita</div><div align="right">que viva la virgen de la cabeza.</div><div align="right">a dios rogando</div><div align="right">(y prendiendo fuego a los cuernos</div><div align="right">de un pobre toro)</div>.Sua. F.http://www.blogger.com/profile/18247813836552164853noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6977892704455642465.post-37993864729190849622010-07-08T19:09:00.005+02:002010-07-08T23:47:47.465+02:00reflexión y menstruación<div align="center">Al despertar de la siesta pudo comprobar que su dolor de ovarios permanecía fielmente pegado a ella.</div><div align="center">La droga que había utilizado antes para anestesiarse y dormir</div><div align="center">le había ocasionado, además, un gran dolor de cabeza.</div><div align="center">No le quedaba más remedio, pues, si quería vivir agradablemente</div><div align="center">este lluvioso y femenil día,</div><div align="center">que tomarse un espidifén.</div><div align="center">Todo lo que esta otra droga tenía de mágica y analgésica,</div><div align="center">lo tenía de repugnante.</div><div align="center">Se preguntaba, retorcida de dolor y ahora también con ese horripilante sabor ultramentolado bajando por sus entrañas, conteniendo una arcada,</div><div align="center">por qué la mente maravillosa que había inventado un medicamento tan eficaz</div><div align="center">había tenido que dotarlo de un sabor tan verdaderamente desagradable</div><div align="center">y duradero.</div><div align="center">Gotas gordas de lluvia iban golpeando el cristal.</div><div align="center">Mientras, pensaba en lo ridículo que sería tratar de limpiar la ventana en ese momento </div><div align="center">(efectos secundarios de la primera droga)</div><div align="center">En cuanto al sádico que inventó el espidifén, </div><div align="center">se dijo, </div><div align="center"> quizá lo hiciera a modo de marcador:</div><div align="center">cuando notas que el sabor va desapareciendo de tu boca</div><div align="center">es cuando empieza a desaparecer también el dolor.</div><div align="center">En cualquier caso, por muy original que esto fuera,</div><div align="center">no era necesario.</div><div align="center">Una fuerte racha de viento caliente de tormenta de verano</div><div align="center">agitaba las plantas del salón;</div><div align="center">ese viento que despeina pero no refresca.</div><div align="center">Pensó que era hora de cerrar la ventana</div><div align="center">o de abrirla del todo,</div><div align="center">ahora que ya no le dolía nada.</div><div align="center">Lo que tenía claro era que la próxima vez </div><div align="center">compraría neobrufén sabor naranja</div><div align="center"></div>.Sua. F.http://www.blogger.com/profile/18247813836552164853noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6977892704455642465.post-334426810782428332010-07-03T01:06:00.000+02:002010-07-03T01:06:34.279+02:00Another Lonely Day<object style="BACKGROUND-IMAGE: url(http://i4.ytimg.com/vi/3Hfiqje7BCg/hqdefault.jpg)" width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/3Hfiqje7BCg&hl=es_ES&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/3Hfiqje7BCg&hl=es_ES&fs=1" width="425" height="344" allowscriptaccess="never" allowfullscreen="true" wmode="transparent" type="application/x-shockwave-flash"></embed></object>.Sua. F.http://www.blogger.com/profile/18247813836552164853noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6977892704455642465.post-70038867888698654822010-07-03T00:43:00.003+02:002010-07-03T00:47:33.411+02:00decepción y reflexión derivada de ella<div align="center">dan las doce</div><div align="center">las doce y veinte.</div><div align="center">me doy cuenta</div><div align="center">que hoy es viernes</div><div align="center">y que no echan buenafuente.</div><div align="center">moraleja:</div><div align="center">un poco de vida social</div><div align="center">tampoco estaría mal.</div><div align="center"> </div>.Sua. F.http://www.blogger.com/profile/18247813836552164853noreply@blogger.com